Les braises du doigt
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en accord la nuit, laissait après lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore dans l’air, pensant aux habitants la clarification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur